"La route était belle, bordée de platanes. Luc fumait et nous filions,
capote baissée, au soleil. Je me disais: «Voilà, j'y suis, c'est
maintenant.» Et cela ne me faisait rien, mais rien. J'aurais aussi bien
pu être sous mon peuplier avec un livre. Cette espèce d'absence aux
événements finit par m'égayer."
(p. 68)
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