"Il n'existe pas de matière plus malléable que la mémoire, et plus docile devant nos espérances. On vit moins lourdement la pire misère si on peut se targuer d'avoir vécu la plus riche opulence.
Les bonheurs du mensonge qu'on se doit pour continuer d'être compensent amplement les vérités tristes qu'on subit jour après jour et qui nous interdisent peu à peu d'exister"
(p. 170)
"Quand on donne de la réalité à l'écriture, elle la transforme en littérature. C'est ce que j'ai fait. A tort. Sans savoir que j'imitais ma mère, sur le principe du moins. Sa littérature vaut la mienne. Nous ne savons plus ni l'un ni l'autre à quel moment nous avons commencé à mentir."
(p. 172)
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